E' stato bello. Veramente. Sabato sera, compleanno di M., mio ex cabiagliese. Tavolata di venti persone. Bonarda. Affettati che girano. Ed è stato bello parlare da camionista, insultarmi con il R. per scherzo, parlare di ettari agricoli e trattori con il Macecio, sentire bestemmiare e fare discorsi da trivio (= volevo solo dire alle mamme che questo è l'esito di dieci anni di studio, non investiteci). Sentire il calore di gente che prende la vita come viene, allentare il controllo. Ritrovare persone che non vedo da mesi, alcuni da anni. Come era finito tutto questo? Dove è finito? Nello stesso oblio sono scomparsi altri come le cinque, come la rossa D., che si è fatta risentire il 25 aprile dopo mesi di latitanza, per sfruttarmi per un'uscita a quattro in moto con il suo fidanzato (declinata perché non ce la faccio, davvero, a uscire con uomini così stupidi, è proprio più forte di me). D. che è stata citata ieri sera in varie occasioni, soprattutto per l'episodio-Colacem, veramente troppo volgare per essere raccontato qui.

Ma non so quanto la situazione idilliaca di ieri sia reale. La compagnia si sta sgretolando, ormai da anni. C'è chi si è sposato, chi pur giovanissimo è super-fidanzato, escono a gruppetti. Ma non è solo questo. C'è qualcosa che si è spezzato. Non so quante sere, ora, si trovino “alle nove e mezza al piazzale”. E non c'entra niente, è solo un'associazione di idee, ma sul piazzale mi si materializza davanti l'immagine di una jeep rossa, rotonde fatte al contrario. Un ragazzo della mia età che non potrà mai più guidarla, non cammina più se è per questo, e dio solo sa se si rende conto delle cose che gli succedono intorno. Io c'ero quella sera, noi cinque eravamo uscite con Cabiaglio ma eravamo già andate via. La moto, la corsa. L'albero. L'impatto.

Fa male, tutto. Sta andando tutto a puttane.

Bene. Abbiamo fatto il V-Day. Entusiasmo pieno per la proposta di abolizione del finanziamento pubblico all'editoria e di abrogazione della maledettissima Gasparri. Sull'abolizione dell'Ordine dei Giornalisti, io ci sto. Però mi girano anche un po' le palle, visto che sono andata giusto il giorno prima alla sede di M. dell'Ordine – facevo il ponte ed era uno delle poche mattina disponibili che avevo – a finire la pratica di iscrizione e pagare gli ultimi soldi. Ladri, e pure bastardi. I famosi “100 euri” sganciati quando avevo portato tutta la documentazione, e per cui mi avevano rilasciato la ricevuta della “tassa di iscrizione”. Si scopre poi, ovviamente che quella non era la tassa di iscrizione ma la “tassa di ammissione”. Morale: se per qualche motivo il Consiglio non approvava indulgentemente ex cathedra la mia iscrizione, eran soldi persi. E ne ho dovuti pagare altri 100 come quota 2008. Che poi, non so a che cazzo mi servirà, fondamentalmente a niente. Lo faccio puramente per fare curriculum (e non servirà neanche a questo, nel call center in cui andrò a finire). Totale: spesi 384 euri. Comunque io il 25 aprile ero altrove, sul san Michele e mi sono divertita un casino (a breve le foto qui su Picasa).

Vorrei però aggiungere una nota polemica, già suggerita dall'autore di questo articolo, quando fa notare che sui cartelloni del V-Day non si parlava delle testate che non ricevono nemmeno un euro dallo Stato. Incazziamoci con la stampa finanziata, ma per favore: distinguo. Il rischio – ed è forte – è di scadere nella demagogia e nel qualunquismo. Finire per parlare come quelli che “i giornalisti sono tutti venduti”. Forse sarebbe il caso di capire anche che la "Casta dell'informazione" è fatta da pochi oligarchi, e in gran parte l'informazione viene fatta da poveracci precari e non tutelati da nessuno. Mi aspetto i forconi fuori dalle redazioni, meno male che io non c'entro :-)

Baroni

La verde non va, arrivo in tram facendo un giro allucinante in uni, a propormi per l'ennesima volta per una tesi con l'ennesimo relatore (ho cambiato idea per la terza volta): un po' sono io, un po' vedere come questi se ne sbattano è avvilente. Conclusione di questa volta: devo contattare il suo assistente perché lui non è esperto del tema (io voglio fare una tesi sull'inserimento lavorativo delle donne laureate). Non ho molto capito, quando gli ho detto che lavoro all'ufficio placement dell'I., la frase stupida che ha detto guardando complice la “sua” neo-laureata che era lì a ricevimento: «Ah, lavora per la concorrenza...». Ma sei, scemo?!

Poi ho incontrato per caso in laboratorio una mia amica che mi ha raccontato che dopo quasi un anno che si era messa d'accordo per una tesi, aveva stilato una scaletta insieme al relatore di turno, aveva iniziato a mettere insieme del materiale, questo le dice che deve cambiare argomento perché si è reso conto che quell'argomento l'aveva già fatto sviluppare in una tesi a un'altra persona. Bimbominkia, accorgertene prima?! Non prendere per il culo la gente è un optional?! A parte il fatto che uno stesso tema può essere indagato da mille prospettive. Mi dite, cazzo, questa gente che ha il privilegio impagabile di dedicarsi alla cultura e di poter far coincidere la passione con il lavoro come faccia ad essere così indifferente?! E non rompetemi i coglioni con il precariato accademico, che qui non c'entra un cazzo e difatti gli assistenti sono le persone migliori. Un professore ordinario di università che non ama il suo lavoro è un mostro. Punto.

Felici Ma Trimoni (vedi lo zio Capa)

Io sono una zitella,una rompicoglioni, una polemica e una snob. Bene. Una volta appurato ciò, è inquietante sentire ragazze della mia età discettare per ore di vestiti da sposa, rompere al fidanzato per spingere sulla data del matrimonio, gente che si sposa a diciannove anni e parla solo di “mio marito”. Perché non ci sono cazzi. Ci sono ambienti sociali – e geografici, purtroppo - in cui per la donna il matrimonio è ancora lo status da raggiungere, l'obiettivo di tutta una vita. E a me come fanno a non cadermi i coglioni? Ma non è che siano cazzi miei. Ci mancherebbe. E per favore non fraintendiamo: ci sono coppie sposate sui vent'anni bellissime, e che io stimo e ammiro profondamente. Ma che il matrimonio sia l'unica forma di auto-realizzazione, mi fa accapponare la pelle. Torniamo indietro di cinquant'anni, già che ci siamo, tanto...

Che figata. Un giorno che non ho un cazzo da fare vado a Milano e salgo su TUTTI i tram e bus uno dopo l'altro e mi giro tutta Milano, così a caso. Davvero. Troppo bello andarsene in giro così. Ti perdi. Scopri posti nuovi. Vedi TANTISSIMA gente di tutti i tipi. Ed è questo soprattutto che io adoro dei mezzi pubblici.
Cmq forse è un bene che io abiti in Valcuvia. Non pensavo avrei mai potuto pronunciare una frase del genere. Ma se vivessi a Milano sarei sempre in giro vestita come una deficiente a vagare tra Brera, la facoltà di Agraria, l'Oberdan e le colonne di san Lorenzo, sarei molto più depressa di adesso e avrei tutta una serie di ex fidanzati intellettuali sfasciati e inaffidabili. Si è visto in quella breve settimana che sono stata dalla Sara...

Sempre per la serie “donne con le palle”. Siamo a fine Ottocento, nel pieno della delusione risorgimentale. Nuoro. Un'Italia arretrata e una Sardegna ancora più arretrata. Gli anni del Verismo e del Decadentismo. Una famiglia della borghesia intellettuale, hanno quattro figli di cui tre maschi, gli unici che vengono fatti studiare (e con risultati fallimentari). La bambina, l'unica a prometter bene, viene tolta da scuola in quarta elementare: è solo una donna. Grazia Deledda, premio Nobel per la Letteratura nel 1926, non ha nemmeno la licenza elementare. E in tutto questo, il consiglio è uno solo: «Sposati prima che si venga a sapere in giro che scrivi!!!». Cosa, naturalmente, disonorevole per una donna: se scrivi sei una disadattata sociale e non sei in grado di adempiere ai tuoi doveri di donna. La zia del VareseCorsi, come quando parlava della Mistral, era particolarmente veemente su questo punto, tant'è vero che alla fine mi sono lanciata in un piccolo sproloquio femminista ed eravam lì a guardarci come a dire “Tu m'intendi”.

«Nido selvaggio... Nessuno mi ha aiutato. Ho fatto tutto da me».

Grazia non odia la Sardegna, ma farebbe qualsiasi cosa per andarsene: sa bene che qui non ce la farà mai ad autorealizzarsi. Ma come si fa a fuggire da questo ambiente atavico? C'è un solo modo, e lei lo sa benissimo. Sposarsi. Si innamora di Stanis Manca, ma sarà una delusione tragica che la porterà sull'orlo della disperazione. Da quel momento in poi cercherà solo freddamente di trovare una sistemazione, e ce la farà sposando Palmiro Madesani, un impiegato delle Finanze, che la porterà nel luogo dei suoi sogni. Roma. La sua “Gerusalemme della cultura”.

«Sempre sola ho vissuto, anche vicino a mia madre e i miei fratelli (...) Forse è il mio destino. O il destino di tutti: essere soli».

La società a Roma la accoglie bene ma con curiosità. C'è una stranezza in quel ménage familiare: è il marito ad essere il segretario della moglie, in un completo ribaltamento dei ruoli. E' proprio a questo modello che si ispirerà Pirandello quando scriverà “Suo marito” (che per caso mi son trovata alla Pulce qualche tempo fa). Ma se non ci fosse stato il marito, lei non avrebbe mai avuto la possibilità di farsi conoscere.

Dal punto di vista letterario, la Deledda è in bilico tra Verismo e Decadentismo simbolista: molto difficile da etichettare, forse per questo a scuola si studia poco o niente. Tra i suoi temi, la crisi dei personaggi maschili (“Canne al vento” è una metafora che indica proprio la debolezza di questi uomini fragili, in piena inquietudine) e dell'espiazione, del delitto che diventa castigo (parliamone... a me mi viene la febbre quando lo zio Fedor parla dei deliri febbricitanti di Raskolnikov), soprattutto ne “L'edera”. Troppa voglia di leggere – non si sa quando - “La madre”, che indaga la questione del celibato ecclesiastico. La zia di VareseCorsi ci ha letto la fine, non ve la dico però... da panico. A Freud ci faceva un baffo.